vem de mãos faceiras
de rendeiras
bordadeiras
ceramistas
costureiras
vem de gente habilidosa
de todos os lugares
pernambucanos
gaúchos
paraenses
potiguares
vem de todas as cores
em todas as formas
pintado
enfeitado
com fitas
com flores
riqueza que vem de cultura
de folclore
de alma
de raiz
o artesanato de nosso país
não temo a solidão e nem a morte
isenta de laços, fiz do céu minha morada
planando ao vento ou batendo as asas
deixo-me levar, para o sul ou para o norte
e descobri, vivendo nas alturas,
que não há vazio, não há abismos,
há espaços a serem preenchidos
com sonhos, levezas e ternuras
entrego-me ao sol, à lua, à vida
totalmente livre de amarras e grilhões
sou ave eternamente sem pouso
mas de alma plenamente agradecida
ciência exata
quando um mais um
é igual a três
masculino e feminino
em perfeita conjunção
inspiram e expiram
no ritmo da criação
no fluxo cósmico
a Vida explode em êxtase
arte de Josephine Wall
... palavras que seduzem são aquelas
ditas à meia-luz, à meia-voz,
mas de coração inteiro,
completo e repleto
na cumplicidade do sentimento
... palavras que traduzem a linguagem
do olhar e do sentir
... palavras que lambem a pele
e fazem flutuar
... palavras do amor total
que mesmo quando não ditas
são ouvidas pelo corpo e pela alma.
arte de Krista S. Raak
Ancorar o barco em porto firme
Jogar a sorte em carta marcada
O inverso da arte que resta inerte
No enorme fardo que a morte encerra
Na terça parte que assim se furta
A abrir a arca que no norte aguarda
Purga a amarga oferta de uma porta
De estreito vão e cuja graça é incerta
Se o forte enfrenta o cabo das tormentas
E firma o barco no porto que ancora
Marca a sorte com a carta que joga
Na reforma audaz que sem alarde versa
Então no altar arde a ígnea verdade
Na arca aberta repousa o que era oculto
A soberba esfinge resta decifrada
E o Universo desfralda seu último véu...
Quem pagará a conta
dessa inocência perdida
que vaga pelas esquinas
de cada grande cidade?
Há no olhar pela droga embaçado,
no sorriso amarelado e desnutrido,
no ventre adolescente engravidado,
o retrato da indiferença e do descaso.
Seres invisíveis, párias ignorados,
passamos por eles de olhos fechados.
E se aqui escrevo
é para que não me pesem tanto os braços cruzados.
foto de Carf's
A barca que navega o tempo
carrega por onde passa
a dor, amores, tormentos,
deixando apenas a marca
de tudo que foi vivido.
No coração ferido
fica só a cicatriz,
e se o perdão tiver lugar,
o tempo trará na barca
nova chance de ser feliz.
arte de Marina Harris
se você não cabe no quadrado,
aperte um pouco de cada lado,
corte o excedente que não se aplica,
engole em seco mas não implica,
finge que gosta, ajeita a imagem,
faz cara de paisagem...
aja com um pouco de extravagância,
decore as regras da elegância,
e todos vão achar você bacana,
vão convidá-lo toda semana,
será uma figura invejável,
provavelmente um colunável...
mas em casa, frente ao espelho,
retira a máscara, meu velho,
e olho no olho, busque a verdade
de sua própria identidade...
foto de Dydynsky
Ah, moleque
trepa na árvore
corre na rua
assusta a irmãzinha
puxa o rabo do cão
ri da vizinha
atira pedra no gato
chuta pedra
fura o sapato
cola chiclete na cadeira
atormenta a rua inteira
sobe no telhado
chora por tudo
cai da rede
rabisca a parede
vive dando trombada
deixa a mãe descabelada
leva bronca na escola
imita a freira
fica de castigo
não pode jogar bola
mexe com fogo
queima o dedo
briga pelo brinquedo
chega a noite
cai na cama
dorme e sonha
...parece um anjinho...
Deus te abençoe, moleque!
fui levada pela maré
e aportei nos teus sonhos
trouxe perfume
desejos
meus ganhos
e se me perdi na ilusão
foi porque o ritmo
que me comandava
vinha do teu coração
um dia percebi
que esse mar de desenganos
me levava mais e mais fundo
então me desprendi
tracei meus próprios planos
e acertei minha rota
da vida aprendi
o voo livre da gaivota
hoje meu contorno é o mundo
arte de Jim Warren
quase nem me dei conta
de quando morri
a morte chegou lenta e silenciosa
minando as forças
nublando a vista
levando à exaustão
de tudo, o que percebi
foi a escuridão
e aquele suave aroma de rosa
e então veio a grande mão
me devolvendo à terra
seca, retorcida,
amedrontada e entorpecida
adormeci e sonhei
em meu sonho havia algo
que eu desconhecia
era parte de mim
mas ao mesmo tempo
era uma nova vida
então entendi
que a morte é o impulso
para o renascer
senti a luz me inundar
e a força em mim crescer
e o ciclo se refez
deixei de ser semente
perdi o medo, fui em frente,
e me abri num novo ser
quando estou em pedaços
você vem de mansinho
me conforta em seus braços
caquinho por caquinho
faz de mim mosaico
me salva da morte
me recria mais forte
e parte por parte
viro obra de arte
Senti como um afago no coração
Ouvi palavras que ninguém dizia
Entreguei-me ao fluxo dessa inspiração
Na voz do vento veio a poesia
vim pra te falar da vida
desse pequeno instante
entre o pó e a eternidade
da semente cósmica pulsante
que transcende o infinito
e desabrocha
vim pra te falar da verdade
somos pólen divino
soprados pelo vento cósmico
e pela terra espalhados
para aprender sobre o amor
frágeis, voláteis, fugazes
somos cerejeiras em flor
foto de Kurt Preston
quando sua alma toca minha alma,
quando suas mãos tocam minhas mãos,
quando seu corpo toca o meu corpo,
harmonia, melodia e ritmo
modulam perfeitos movimentos,
às vezes tocamos
um noturno
em que um chopin se reconheceria.
às vezes tocamos
uma sinfonia
de deixar qualquer beethoven com inveja.
e não há ensaio – é sempre um improviso...
arte de Gustav Klimt
circunavego
os dias
à espreita
das tempestades
que se avizinham
a cada entardecer
guardo um pouco de sol
no bolso
e procuro
reter
o som das gaivotas
na alma
arte de Max Laigneau
como pássaros em gaiolas
cantam para as árvores
sem perceber as barras da prisão
assim vivemos - felizes na ilusão
...nem notamos a porta aberta
não há espada do destino
não há deuses maldosos
rindo de nossas dores
somos nós os atores
dos nossos dramas diários
há o mistério que cega
como quem olha para o sol
e há a cegueira estática
de uma vida errática
de quem pensa que vê
crianças sabem as respostas
mas exigimos as nossas
cheias de mentiras e defeitos
os livros contam estórias de grandes feitos
mas a história dos grandes homens está nas ruas
arte de Fernand Khnoff
de que me vale
um homem que pisou na Lua
se ainda há seres humanos encarcerados
em prisões de tijolos e em prisões de vícios
de que me vale
um telescópio que fotografa
estrelas infinitamente distantes
se ainda vejo pessoas neste planeta
de olhos fechados às atrocidades,
eternamente voltadas
às próprias mediocridades
de que me vale
um carro que atinge alta velocidade,
satélites que indicam o caminho,
se há homens perdidos
na morosidade de uma vida
dedicada apenas a satisfazer os sentidos
de que me vale
saber o valor de moedas,
PIBs e barris de petróleo,
se a Terra está gritando por socorro
os lúcidos estão gritando por socorro
os pobres estão gritando por socorro
SOCORRO!
ninguém come dinheiro nem bebe gasolina!
a crise não é financeira, a crise é de valores morais!
vale mais
pessoa cuidando de pessoa
gente se preocupando com gente
ser humano amparando ser humano
pois já foi dito
nenhuma ovelha ficará desgarrada
nenhuma alma será condenada
nenhum passageiro restará fora da arca
te espero
ao lado dos girassóis
já curvados pelo entardecer
vão-se os pássaros
de volta aos ninhos
e essa atmosfera
de melancolia
me invade
a ausência arde
até o relógio
zomba de mim
e não cumpre seu giro
com a destreza que deveria
a espera é uma agonia
é o tempo com raiva da gente
a lua é um sorriso
nessa hora em que o dia já se foi
e a noite ainda não chegou
estás tão presente
embora essa distância consumada
também há vida nas metades
mas é meia-vida
Sim, nós podemos
Ser grandes sem precisar tornar os outros pequenos.
Sim, nós podemos
Ter a mesa farta sem que os outros passem fome.
Sim, nós podemos
Confiar em nós mesmos e incentivar a autoconfiança nos outros.
Sim, nós podemos
Acreditar que as mudanças são possíveis.
Sim, nós podemos
E devemos cuidar de nossos irmãos menos favorecidos.
Sim, nós podemos
Ir além, mais alto, fazer mais.
Sim, nós podemos
Tornar o mundo melhor para todos.
Yes, we can.
Sim, nós podemos.
Quando a Terra estiver devastada e os animais morrendo, virá uma nova tribo, formada por variadas cores e credos; e por suas ações e proezas a Terra tornar-se-á novamente verde.
Eles serão conhecidos como “Guerreiros do Arco Íris”.
Eles enfrentarão montanhas de ignorância, ódio e preconceito.
Mas serão dedicados, determinados em seu propósito e fortes de coração.
Eles encontrarão corações e mentes que os seguirão nessa jornada de retorno da Mãe Terra à beleza e plenitude . (Profecia dos antigos índios americanos)
“Virá, que eu vi.” (Um Índio, música de Caetano Veloso)
Há um canto de pássaro que ainda não foi ouvido.
Escondido sob um manto escuro ele ainda repousa.
Ousa vez ou outra um trinado, o momento buscando
Quando abrirá as asas e livre alçará vôo.
Há uma luz que ainda não se fez toda em cor
Por entre as trevas que nos corações fizeram morada
Acuada pelo tempo, a tempestade e a guerra
Encerra em si o último pôr do sol.
Há uma semente prestes a romper-se em vida
Perdida na inutilidade do servir aparente
Dormente embrião na aurora de uma nova era
Espera: por mim, por você, por nós – espera.
Um homem caminhou pelo mundo.
Viu as armas,
as cidades,
as guerras.
Viu além das armas,
além das cidades,
além das guerras.
Viu o Homem
e a história dos homens.
Viu além dos homens
e de sua história;
viu as almas dos homens.
E contou a história das almas dos homens
nos gestos,
nas tintas,
nos metais,
nas pedras,
nas palavras.
Revelou aos homens
Coisas de suas almas que eles nem conheciam.
Buscou além das almas do homens
e encontrou o amor de uma mulher
que também vira as armas,
as cidades e as guerras.
E caminharam juntos
até o país das florestas,
dos homens simples,
onde reina a paz.
E aí fizeram morada,
construíram seu templo,
abriram seus corações,
e deram as mãos aos homens.
Aquele homem se foi
mas seu legado continua.
Sua alma pura permanece
imantada em sua obra,
guardada pela companheira
que de forma generosa,
amorosa e sagrada
revela aos que chegam
também de coração aberto.
Bendito o que fez de sua vida
um caminho para que
outros homens aprendam
a trilhar o seu próprio caminho.
Bendita a que fez de sua vida
uma porta aberta
aos amigos e estrangeiros
e que faz do Amor sua morada.
No Sagrado, os opostos tornam-se Um.
Dedicado a Tao Sigulda e Tama Sigulda.
Tao Sigulda (1914-2006), artista plástico de renome internacional, nascido em Riga, Letônia, fixou residência no Brasil na década de 60. Passeou por diversos materiais e variadas vertentes artísticas, demonstrando maestria em todas elas. Em 1985 criou um Centro Cultural que leva o seu nome, em Jarinu/SP. Tama Sigulda, sua esposa, é quem administra hoje as obras e o Centro Cultural Tao Sigulda, revelando com amorosidade e simpatia a quem ali chega a alma de seu amado esposo.
(fotos de Goonie: Tao e uma de suas últimas obras. Tama no atelier de Tao)
Nos dias em que tenho vontade de gritar,
eu silencio.
Silêncio é um protesto
mais forte do que qualquer grito.
E pesa.
Colagem de Erika Tysse
Estar aqui e não ser mais do que sombra
Deixar de cumprir a vida
Em seu propósito mais sagrado
Fingir que em nada lhe afeta
O drama que ocorre ao lado
Ser ausente, descrente
Ignóbil, imoral
Estar no avesso de si mesmo
Sufocar o deus potencial
Copo meio vazio
Taça em desequilíbrio
Tatear a estrada
Nesse caminhar errante
De ser alma penada
Em ser pensante
arte de William Blake
Desatinadamente
Dediquei-me
Desmedidamente
Diluí-me
Dominaste-me
Desrespeitaste-me
Duvidei
Desiludi-me
Desprezei-te
Dominei-me
Decidi
Dolorosamente
Deixei-te
Desesperei-me
Debulhei-me
Desvencilhei-me
Desencantei-me
Desintegrei-te
Desafoguei-me
Desabrochei
Despertei
Dona do destino
(arte de Leonardo da Vinci)
E o povo aglomera
Um grito na rua
Olhos arregalados
Multidão curiosa
De dor, de morte
Fatalidade
Ou um ato desesperado e último?
Insensatez ou inutilidade?
Fim de vida
Ou começo?
O povo reclama,
Julga, e lastima
“Tão nova, coitada!”
O trânsito pára
E a vida pára
Alguém vai chorar amanhã
Por quem desistiu da jornada
Um corpo estendido na morte
Cheirando a suicídio
Com gosto de fim
(onde razão?)
(onde coragem?)
(onde ideais?)
Meu poeta mimo
Meu poeta Manuel
Fala da santinha
do sabonete
e da patinha do gato
com o lirismo
tão desmedido
dos bêbados
Deixa um afago
dentro da gente
desses de fechar
os olhos da alma
e transbordar
de doce melancolia
Meu poeta tristinho
Meu poeta ternura
queria abraçá-lo
e dizer “beba alegria”
Meu poeta querido
vou pedir um favor
Quando você for
pra Pasárgada
me leva com você?
Vem, Astro-Rei,
arte de Linda Gadbois
